Atterissage sans douceur

Apres un voyage retour long, éprouvant autant que fatiguant, me voici de nouveau dans mes pénates aixoises. Je me suis retrouvée dans un bain soudain de France, me sentant comme étrangère dans ce pays qui est pourtant le mien. Dans le TGV, plongeon dans la beaufitude , ayant la grande chance de me retrouver au milieu d’un nid de supporter de l’OM commentant avec un accent gras le match contre le PSG…Dans le wagon restaurant, une jeune femme blonde parle un anglais approximatif teinté d’un fort accent slave à un gars qui la tient par la taille –merci Internet… La France à travers les vitres du train défile et ressemble à une carte postale, entre printemps et soleil, mais je n’arrive pas à m’émerveiller.
Je me suis fait remarquer à l’aéroport puis dans l’avion avec mes larmes de crocodiles, mais je t’ai vu pleurer aussi, toi, quand j’ai franchi la ligne qui indiquait que nous n’étions déjà plus dans le même pays. Faire ce pas me paraissait au dessus de mes forces, c’était un arrachement physique, doublé de tant d’incertitudes…il a bien fallu pourtant.
En retrouvant mon appartement, je n’ai pas pu dire « je suis chez moi ».  Tout me semblait à la fois trop grand et trop petit, insipide, les questions de l’entourage étaient comme du vinaigre versé sur une peau à vif.
 
Lundi, jour du muguet, j’ai zappé les clochettes pour une grasse matinée que j’espérais réparatrice. L’après midi, il a fallu commencer à défaire les valises…Mon dieu que c’est déprimant, de défaire les valises dans ces conditions. Trier, ranger, classer, archiver en quelque sorte ce qui vient d’être vécu, dans le tiroir à souvenirs. Memento quia pulvis est , et in pulverem reverteris. Il m’a semble sortir de mes valises à la fois des pépites et des monceaux de cette poussière là.
En fin d’après midi, je rejoins des amis pour un tea-time rapidement transformé en apéro, et apprends que mon hôtesse s’est très récemment fait demander en mariage par son amoureux…( je veux la recette !!)
 
Mardi, reprise du travail. Après une « nuit » de 3 heures, renouer avec les joies de la sonnerie du réveil, les embouteillages, et tout ce qui fait le piment de ce boulot.
Attendre à la porte que les collègues ayant les clés arrivent.
Constater, une fois entrées dans le centre de formation, que la porte blindée a été attaquée au pieds de biche pendant le week-end.
S’apercevoir aux hululements sinistres dans les escaliers que le voisin du 3^e étage est sorti de l’hôpital psychiatrique* , qu’il a pour une raison obscure omis de fermer son robinet, que l’eau ET le plafond sont tombés sur le photocopieur du 2^e étage…
Faire un point sur les dossiers à reprendre et voir que les documents « ad hoc » ne sont plus les mêmes.
Enfin rencontrer le seul stagiaire ayant daigné se déplacer de la journée, un pauvre type, toxico sous méthadone, complètement au radar, et qui entend exercer le doux métier de grutier ( hum… est ce bien raisonnable ? compte-t-il prendre au pieds de la lettre l’expression « il m’est tombé dessus à l’improviste » ?)
Mais surtout, retrouver les collègues de l’équipe, se raconter nos vies, rigoler entre filles .
 
Ça fait du bien l’amitié.
 
 
 
* Voir sur le blog d’Hélène, « conseillère en insertion » le post sur Chewbaka…